L'innocenza

Così poesia libera, che respira.
E vento a perdere. I colori del nero
intrecciati col bianco della fanciulla.

Scaturigini di muschio
dove poggiare la mano aperta
in frescura. La fantasia
va gattonando.

E ciangotta parole.

Ti amo come la mamma il suo bambino
e il bambino la madre. Profumo di latte.
Visceralmente.  



                                                                     Domenica Luise


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